Avanzas por la calle Juan Agustín García. Siempre desde Nazca, y ves como el las calles que le siguen aparen más personas, pinta fiesta. A las pocas cuadras se vuelve procesión y entre las espesura de los arboles se ven las luces del estadio.
Gente mucha, gente, los tipos que te venden un llavero a ocho pesos y la cola de El Monito. Gente y más gente. Pinta fiesta.
No importa como estamos, si seguimos, si nos quedamos, si tenemos que festejar o si tenemos que estar. La emoción está ahí, ahí ya estoy emocionada, más si se que me voy a sentar en
Los fuegos artificiales, los bombos, las bandas, el hincha que le dice "Rústico" a Escudero, el hincha que le dice "Lírico" a Escudero. Los nervios, los gritos, las puteadas a los "negros", "volvete a la selva mono", que querés son brasucas, los cantitos contra el fortín (son catorce), el "paragua toca una U -NA", el tiempo que pasa pinta angustia, pero felicidad porque hace años que no pasaba esto, y bronca por que perdimos, perdimos nosotros.
Un miedito a la salida, la PFA corriendo, arma en malo, ruidos a vidrios promesas de corridas, hinchas de Velez con los del Flu y los viejos estanderes que prometen venganza contra los putos de Liniers, alguna puteada cruzada entre Juan A. García y Boyacá.
Se terminó, duró lo que duró, pero esto es el fútbol, un lugar en donde los poderosos ganan casi siempre, como la vida misma.
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